愿明月高照 第51节（3 / 4）
我试过活着，试过忘记，试过重新开始。可每次我闭上眼，他就在那儿，笑着叫我名字。
我骗自己他还在，骗了三百二十七天。
今天，我终于敢承认——他死了。
可我活不下去了。
别找我，让我去他身边。
——连逸然”
写完，他把信折好，放在信封里，压在茶几上的照片底下。
然后，他走进卧室，从床底拖出一个旧箱子。打开，里面是贺白的遗物：一条围巾，一本诗集，还有一块停走的怀表。他把怀表握在手心，冰凉的金属贴着掌心，像一块沉入深渊的石头。
他记得那天。
医院的走廊很长，白得刺眼。贺白躺在病床上，瘦得只剩一把骨头，呼吸微弱得像风中的烛火。连逸然握着他的手，一遍遍说：“你别走，你别走……”
可他还是走了。
心电图变成一条直线的时候，连逸然没哭。他只是坐在那里，盯着那条直线，觉得整个世界也变成了一条直线——没有起伏，没有声音，没有光。
从那天起，他开始疯了。
他会在夜里听见贺白的脚步声，会看见他坐在沙发上看书，会闻到他用的那款淡淡的香水味。他明知道那是假的，可他宁愿假的成真。他甚至开始和“他”说话，吃饭时多摆一副碗筷，看电影时留出旁边的位置。
他不是不知道自己疯了。
他只是不想好。
可今天，当他看着那张黑白照片，看着贺白永远年轻的脸，他突然意识到——贺白不会回来了。
不是明天，不是下个月，不是明年。
永远不会。
这个念头像一把钝刀，慢慢割开他心里最后一层茧。他蹲在地上，抱着头，喉咙里发出呜咽，像受伤的野兽。眼泪砸在地板上，一滴，又一滴。
他终于接受了。
贺白死了。
他最爱的人，死了。
而他还活着，像个笑话。
他站起身，穿上那件贺白送他的黑色大衣，把围巾仔细地绕在脖子上。然后，他拿起钥匙，走出门。
外面在下雨。
不大，细细密密的，像天空在哭。
他没打伞，就那样走在街上。雨水打湿了他的头发，顺着脸颊流下来，分不清是雨还是泪。他走过他们常去的咖啡馆，走过贺白最喜欢的书店，走过那条他们曾并肩走过的林荫道。
每一步，都像踩在记忆的刀尖上。
墓地在城郊，他坐了四十分钟的公交，又走了二十分钟的路。雨一直没停，墓园的石板路湿滑，他走得踉跄，像一个即将倒下的影子。 ↑返回顶部↑
我骗自己他还在，骗了三百二十七天。
今天，我终于敢承认——他死了。
可我活不下去了。
别找我，让我去他身边。
——连逸然”
写完，他把信折好，放在信封里，压在茶几上的照片底下。
然后，他走进卧室，从床底拖出一个旧箱子。打开，里面是贺白的遗物：一条围巾，一本诗集，还有一块停走的怀表。他把怀表握在手心，冰凉的金属贴着掌心，像一块沉入深渊的石头。
他记得那天。
医院的走廊很长，白得刺眼。贺白躺在病床上，瘦得只剩一把骨头，呼吸微弱得像风中的烛火。连逸然握着他的手，一遍遍说：“你别走，你别走……”
可他还是走了。
心电图变成一条直线的时候，连逸然没哭。他只是坐在那里，盯着那条直线，觉得整个世界也变成了一条直线——没有起伏，没有声音，没有光。
从那天起，他开始疯了。
他会在夜里听见贺白的脚步声，会看见他坐在沙发上看书，会闻到他用的那款淡淡的香水味。他明知道那是假的，可他宁愿假的成真。他甚至开始和“他”说话，吃饭时多摆一副碗筷，看电影时留出旁边的位置。
他不是不知道自己疯了。
他只是不想好。
可今天，当他看着那张黑白照片，看着贺白永远年轻的脸，他突然意识到——贺白不会回来了。
不是明天，不是下个月，不是明年。
永远不会。
这个念头像一把钝刀，慢慢割开他心里最后一层茧。他蹲在地上，抱着头，喉咙里发出呜咽，像受伤的野兽。眼泪砸在地板上，一滴，又一滴。
他终于接受了。
贺白死了。
他最爱的人，死了。
而他还活着，像个笑话。
他站起身，穿上那件贺白送他的黑色大衣，把围巾仔细地绕在脖子上。然后，他拿起钥匙，走出门。
外面在下雨。
不大，细细密密的，像天空在哭。
他没打伞，就那样走在街上。雨水打湿了他的头发，顺着脸颊流下来，分不清是雨还是泪。他走过他们常去的咖啡馆，走过贺白最喜欢的书店，走过那条他们曾并肩走过的林荫道。
每一步，都像踩在记忆的刀尖上。
墓地在城郊，他坐了四十分钟的公交，又走了二十分钟的路。雨一直没停，墓园的石板路湿滑，他走得踉跄，像一个即将倒下的影子。 ↑返回顶部↑