第35章（1 / 3）
坐在旁边的闻于野不动声色，实则心虚地关掉了手机。
不过他关当然不管用，蒋艳辉毫不客气地劈手抢过卞舍春的手机：“你把人支出去就是为了给你决胜千里之外的？”
卞舍春本来不慌，出千出得理直气壮，嬉皮笑脸道：“那不然？”
话音未落，他却突然顿住了，因为蒋艳辉扫过他的屏幕，挑了下眉，转过头用口型无声质问：“‘考察期’？”
卞舍春不自觉往旁边飞快瞥了一眼，又用眼神告诉蒋艳辉：回头讲。
蒋艳辉笑了笑，把手机还给他，又骂道：“你也得踢出去。”
话虽如此，俩人一桌能开的纸牌游戏还是涉及到了他们的知识盲区，于是没来得及收的牌被摊在桌上，谁也没管，又有一搭没一搭地聊起了闲天，从牌桌挪到沙发，挪到落地窗旁的壁炉，几个人坐得并不近，仅仅是不费力就能听清彼此讲话的距离。
寒潮不知道在几时几分已然降临，飓风裹着雪碴席卷过原野，凛冽而暴戾，把天地都抹成一片粗劣的白，极端的混乱，看上去却极端的寂静。
他们关紧了门窗，趁着睡意未浓，还在聊着，毕竟这样才更容易忽视那种错觉——仿佛此间从未有生命存在，他们自己也不过是一片粗劣的白。
时针过了零点，尽管是东拉西扯的乱谈，也聊得深了一些。文学、梦想、爱，影影绰绰地在三言两语里掠过，像流沙里一瞬即逝的金砾。话题的主角转了一圈，最后又落到卞舍春身上。
蒋艳辉随口问他：“你最近在写什么？”
“校园悬疑，”一支中性笔在卞舍春手上转得飞快，他叹了口气，“刚开始写。”
“我记得你高中就写过悬疑推理，”蒋艳辉惯例刻薄他，“能不能走出舒适区啊？”
卞舍春冷笑一声，摇了摇手指：“并非舒适。”
他自嘲得咬牙切齿，一桌子都笑了。
路之苹托着脑袋问他：“你什么时候开始写的？”
“小学吧，”卞舍春眼珠子溜了一圈也没回忆出个具体的时间，微微笑着摇头，“就，瞎写。”
“能坚持这么多年，好厉害。”
“也放弃过。”他笑了笑，但没有多说。
所谓“命运的齿轮开始转动”的时刻，其实人往往是一无所觉的。真正有所察觉的，是那个齿轮开始卡壳的时候。
在意大利颠沛流离的那几年，他见过了太多的雕塑，听过了太多的音乐，看过了太多的戏剧，文艺复兴的幽灵徘徊在佛罗伦萨的每一条街道上，闪烁着人类顶峰的艺术之光，他时刻仰望着这些，却又时刻挣扎在生活的泥沼中，孤立无援，辗转反侧，好不容易租到适合的房子，墙壁上挂着无数美得像有灵魂的油画，他只是赞叹了一下，便想到，这装潢真难打扫。
他瞒着家里人转专业到了戏剧文学，求学路上不可谓不妙趣横生，也不可谓不心力交瘁。
就是在远离故土，“追求梦想”的这段时日里，他以为自己幡然醒悟了。他这二十来年里，虽说不成不就，但自诩潇洒随和看得开，唯独执迷不悟的，竟然都只是些虚幻的东西。
多看几部戏，多读几本书，笔尖键盘落下了洋洋洒洒动辄万字的风云际变，他的生活还是一团乱麻。
于是他决定“踏实”了，抛下了佛罗伦萨的美丽和苛待，便一并抛下了他的执迷不悟。
但是太无聊了。
太无聊了。生活，上班，一堆蝇营狗苟的破事儿，太无聊了。他还是得写点什么，他必须得写点什么，以逃避荒芜的现实。
有一种人就是这样，天生骨头比别人轻，踩不到地上。
他带着他快要干涸的才华，凭着一腔横冲直撞又漫无目的的创作欲，抛下了他好不容易攒到身上的重量，飞到了这里。
这里。他看向窗外，雪山像天神之剑，险拔地从黑沉沉的海上直冲九霄，就在他眼前。离他那么近，却又好像离他那么远。 ↑返回顶部↑
不过他关当然不管用，蒋艳辉毫不客气地劈手抢过卞舍春的手机：“你把人支出去就是为了给你决胜千里之外的？”
卞舍春本来不慌，出千出得理直气壮，嬉皮笑脸道：“那不然？”
话音未落，他却突然顿住了，因为蒋艳辉扫过他的屏幕，挑了下眉，转过头用口型无声质问：“‘考察期’？”
卞舍春不自觉往旁边飞快瞥了一眼，又用眼神告诉蒋艳辉：回头讲。
蒋艳辉笑了笑，把手机还给他，又骂道：“你也得踢出去。”
话虽如此，俩人一桌能开的纸牌游戏还是涉及到了他们的知识盲区，于是没来得及收的牌被摊在桌上，谁也没管，又有一搭没一搭地聊起了闲天，从牌桌挪到沙发，挪到落地窗旁的壁炉，几个人坐得并不近，仅仅是不费力就能听清彼此讲话的距离。
寒潮不知道在几时几分已然降临，飓风裹着雪碴席卷过原野，凛冽而暴戾，把天地都抹成一片粗劣的白，极端的混乱，看上去却极端的寂静。
他们关紧了门窗，趁着睡意未浓，还在聊着，毕竟这样才更容易忽视那种错觉——仿佛此间从未有生命存在，他们自己也不过是一片粗劣的白。
时针过了零点，尽管是东拉西扯的乱谈，也聊得深了一些。文学、梦想、爱，影影绰绰地在三言两语里掠过，像流沙里一瞬即逝的金砾。话题的主角转了一圈，最后又落到卞舍春身上。
蒋艳辉随口问他：“你最近在写什么？”
“校园悬疑，”一支中性笔在卞舍春手上转得飞快，他叹了口气，“刚开始写。”
“我记得你高中就写过悬疑推理，”蒋艳辉惯例刻薄他，“能不能走出舒适区啊？”
卞舍春冷笑一声，摇了摇手指：“并非舒适。”
他自嘲得咬牙切齿，一桌子都笑了。
路之苹托着脑袋问他：“你什么时候开始写的？”
“小学吧，”卞舍春眼珠子溜了一圈也没回忆出个具体的时间，微微笑着摇头，“就，瞎写。”
“能坚持这么多年，好厉害。”
“也放弃过。”他笑了笑，但没有多说。
所谓“命运的齿轮开始转动”的时刻，其实人往往是一无所觉的。真正有所察觉的，是那个齿轮开始卡壳的时候。
在意大利颠沛流离的那几年，他见过了太多的雕塑，听过了太多的音乐，看过了太多的戏剧，文艺复兴的幽灵徘徊在佛罗伦萨的每一条街道上，闪烁着人类顶峰的艺术之光，他时刻仰望着这些，却又时刻挣扎在生活的泥沼中，孤立无援，辗转反侧，好不容易租到适合的房子，墙壁上挂着无数美得像有灵魂的油画，他只是赞叹了一下，便想到，这装潢真难打扫。
他瞒着家里人转专业到了戏剧文学，求学路上不可谓不妙趣横生，也不可谓不心力交瘁。
就是在远离故土，“追求梦想”的这段时日里，他以为自己幡然醒悟了。他这二十来年里，虽说不成不就，但自诩潇洒随和看得开，唯独执迷不悟的，竟然都只是些虚幻的东西。
多看几部戏，多读几本书，笔尖键盘落下了洋洋洒洒动辄万字的风云际变，他的生活还是一团乱麻。
于是他决定“踏实”了，抛下了佛罗伦萨的美丽和苛待，便一并抛下了他的执迷不悟。
但是太无聊了。
太无聊了。生活，上班，一堆蝇营狗苟的破事儿，太无聊了。他还是得写点什么，他必须得写点什么，以逃避荒芜的现实。
有一种人就是这样，天生骨头比别人轻，踩不到地上。
他带着他快要干涸的才华，凭着一腔横冲直撞又漫无目的的创作欲，抛下了他好不容易攒到身上的重量，飞到了这里。
这里。他看向窗外，雪山像天神之剑，险拔地从黑沉沉的海上直冲九霄，就在他眼前。离他那么近，却又好像离他那么远。 ↑返回顶部↑